Mütter

Die erste große Hand, die diese kleine zart berührt,
später ein klein wenig zerbrechlicher, kleiner,
Fältchen,
aber zart wie eh und je.

Wenn man froh ist, rumspringt, tanzt
und dem Leben Liebe gibt,
nimmt man sie öfters mal nicht wahr, diese Hand,
dieses Herz.

Doch krank und schwach, mit feuchten Augen,
da braucht man sie dann,
und sie ist da. Immer.
Niemals nachtragend. Heilt alle Wunden.

Mit neuen Zeiten vergehen alte,
aus klein wird groß und groß wird klein.
Doch aufmerksam stellt einer fest,
dass die gleichen Hände wärmer drücken,
gleichen Herze höher schlagen,
Küsse innig wie noch nie.
Doch man ist nun aufmerksam,
schätzt mehr
und blickt zurück,
lernt neu zu lieben.

Und dann wird einem klar, dass man immer,
geschehe was geschehe,
nur ein Sohn ist,
einer für einen gerade perfekten
Mutter.

Alles Liebe zum Geburtstag meine, für mich gerade perfekte Mutter!

In Liebe
dein Söhnchen
 

Daniel